Margot Camones Maguiña

 La publicación del Prof. Nilton Rodríguez Soto, inspiró mi sentir.                                      La nube duerme con ojos abiertos  (Desde Pampa de Lampas) La nube duerme con ojos abiertos sobre el aliento extendido de Pampa de Lampas.  El ichu, cabellera del mundo.  se viste de blanco para la ceremonia del frío.  Como un manto ritual, Una lengua de agua que reza en silencio.  La helada no cae, sube desde el alma de la tierra, y cubre las espaldas del ichu como una manta que bendice. Conococha, laguna caliente,  vigila desde el cerro, testigo silente de los susurros andinos, de los pasos de carnero, del eco de los abuelos. Cátac despierta en los huesos, y el Huayhuash , nevado sagrado, brilla con su corona de escarcha, habla con el viento y se deja besar por el sol que aún no llega. La Cordillera Blanca no es fondo: es columna vertebral de los dioses d...

 Poema para quererme En mi nombre hay un fuego eterno. No soy quien pasa, me quedo atrapada en las miradas.  Diferente, sí, como la cordillera blanca y negra  que no teme al sol, que brilla en cada amanecer. Cuando llego a Huaraz, no piso tierra, piso memoria. Cada calle me mira, como si nunca me hubiera salido. Metida en su agenda cultural como si entrara a mi casa, sin tocar la puerta, el arte es familia. Disfruto de los libros viejos, de las polleras y sombreros de los cantos en quechua, de las danzas que cuentan historias que no están en las noticias. El poema es mi espejo, una manera de abrazarme sin miedo. Quererme es saber que donde voy, llevo cultura. Y eso me hace distinta. Y eso me hace Margot.

 MI ESENCIA, MI PALABRA  No deseo nombrarme, solo me conjuro. Soy quien camina con nieve en los ojos y en la lengua con volcanes.  Distinta, sí, es que no aprendí hacerme doble.  Vengo de las montañas que piensan, de los ríos que abrazan y tejen memoria, de Huaraz que me siente y suspira cada vez que mis plantas la tocan. Me baño en su agenda cultural, como si me lanzara al agua para salir como una palabra nueva. Adoro los libros con olor a abuela, al quechua enroscada en el viento, al que suelto, por sus dueños, las danzas con comunalidad, adoro, las polleras y sombreros  los cuentos que no entran a las vitrinas. Caminante archivo soy, ceremonia con zapatillas me siento. Soy mas por ti mi mayu, mi eclipse sentado, mi yanantin, mi chullan, mi tambor que mira en silencio. que enciende sin rozar sus manos, tú, enseñas sin palabras. Te amo sin futuro ni pasado: te amaré con mis códigos, como la piedra que se deja abrazar por la raíz, o la chispa que sin anunciarse ...

 Cuando la patria olvida  Mi madre, agobiada por la pobreza, no halló más consuelo que entregar al hijo de sus entrañas en el regazo de un vientre vacío, a cambio de una arroba de papas. No fue nido vacío en primavera lo que obligó a mi madre,  fue hambre. No fue abandono, fue desesperación en un país donde nacer pobre es crimen sin castigo. Fui pastor en pampas sin pasto, cerros sin llovizna, oscuros sin pan cubierto de mugre, mi piel desgarrada  por el dolor por las piedras que quitaron la mugre  mientras el Estado miraba hacia otro lado. Con piedras en los bolsillos soplando el ladrido de los perros con aguas calladas de mis párpados, para entender que mi madre lloraba, no por dejarme, sino por no tener cómo calmar mi llanto de hambre y sed. fui mirando el horizonte, sin hallar mi casa, con el perfume de tierras que dejó como huella  seguí el polvoriento deseo de abrazarla. Cuando mi madre cruzó los sauces, abrazo al hijo del alba, n no brotó grano en mi...

 Al Sol,  a la Pacha, al Aire y al agua.  Sin tus decires no quiero vivir, no como un pájaro sin vértigo, ni como un relámpago en la carcel, o como la boca que sin eco te nombra. Agradezco a la Madre Tierra, por tejer tu cuerpo con puntos en secreto: con raíces del rayo y helechos lunares. por ponerte la piel como arcilla que no olvida el fuego, que reconoce a mi sombra, dormido en tu costado como el nevado, que acaricia la vientre del río.  Agradezco al agua, que te recorre cual poema de Oquendo, en 5 metros surrealistas,  que vive en ti con el pulso de la tierra,  que te hizo 75% líquida, Con suspiro del glaciar enamorado. que bebí de ti como, si  bebiera una constelación derretida en el milagro infante.  . Agradezco al aire, que baila en tus oídos como el sonido del violín sin cuerdas, Bocalizando mi nombre como el polvo de una estrella caída. Eres mi agitación con alas:  que mis intentos por olvidarte, son monedas que vuelan.  Agrade...

 "DÍA DEL TRABAJO"  Todo fue nuestro, vinieron y nada es nuestro.  El obrero,  con manos de arcilla y sangre seca,  edifica el templo del patrón, una casa con columnas de yeso  para que el amo contemple el horizonte  donde ya no está el hombre,  sino la silueta de su espalda encorvada.  Arma puentes,  no para cruzar hacia la libertad,  sino para que pasen de prisa los carruajes del oro,  llenos de nuestra dicha arrebatada,  de las semillas apropiadas,  quitando  el pan de sus hijos, por unos cuántos centavos.  El barrio,  esa piel sucia de la ciudad,  es cubierto de hollín por las fábricas  que él mismo edificó,  allí donde el látigo, es horario  y el sudor, es impuesto.  Deposita el brillo del zapato ajeno,  mientras que el suyo se deshace en el barro;  tiende camas en las que no duerme,  con sábanas de hilo blanco  que le arrancan el sueño  como quien ...

 "Huaraz, un canto de luto y renacimiento" En la garganta del cristalino Casca, el canto de la tierra se quebró, dos luceros cayeron sin previo aviso y el barro levantó su puño hacia el cielo. No fue solo Independencia, no fue solo Huaraz, fue toda Áncash la que se desangró en el cauce. La montaña, vieja madre silenciosa, se rompió de pena y el agua— memoria líquida de los Andes— arrasó con nombres, con casas, con sueños aún ardientes. ¿Dónde estaban los centinelas del riesgo? ¿Dónde estaba la voz que advierte antes de que el eco de la tragedia retumbe como una campana de muerte? Los cerros lloran sus grietas, la quebrada Llaça aún gime, y la alerta no descansa, como una madre que vela por su hijo perdido en la noche. "Aunque la tierra haya llorado, Huaraz se alza —porque de las grietas del dolor, brota siempre la fuerza de un pueblo que no olvida y nunca se rinde." Margot Camones Maguiña. Abril, 2025. Perú.

 SIN DESTINO   Cuando cruzo tu umbral, mi corazón se encoge, tú, hijo de Dios, yo, semilla de la Pachamama. Tus caminos, asfaltados y rectos, los míos, senderos de tierra y piedra, tú, en templos de concreto, yo, en montañas sagradas. Tu alimento, procesado y empaquetado, el mío, fruto de la chacra y el esfuerzo, tú, con manjares de ciudad, yo, con la quinua y el maíz. Tu agua, clorada y sin espíritu, la mía, de manantiales y puquiales, tú, con vasos de cristal, yo, con mates de barro. Tu sol, oculto tras edificios, el mío, abrazando la tierra, tú, con luces artificiales, yo, con el fuego del Inti. Tu fe, en cielos lejanos, la mía, en la tierra que piso, tú, con rezos aprendidos, yo, con cantos a la Madre. No coincidimos, porque tú eres hijo de Dios, y yo, hijo de la Pachamama. tu sol se apaga, tu aire destruye, Cosmoconvivencia soy, tú, cosmovisión. Mientras tú observas el cielo, yo habito la tierra. Tú defines, yo siento; tú estructuras, yo fluyo. En tu visión, el unive...

 Para mi Breyner Ramírez No tengo en las manos tesoros dorados, pero guardo sentimientos más grandes que el oro, la fuerza del Huascarán en mi pecho para luchar por tus sueños, mi niño amado. Tengo el brillo esmeralda de Llanganuco reflejado en cada esperanza que te guardo. Te doy mi amor eterno, mi tiempo, mi risa para avivar la tuya, mi vida para verte florecer. Llegaste a mí como el sol a la Madre Tierra, como el agua que se funde con el mar, como mariposa que besa las flores. Soy tuya como tú eres mío. Andamos este camino con la luz de la inteligencia, aprendiendo los retos que la vida nos pone en el alma. Amor —no hay otra palabra más fiel— eres mi inspiración perfecta, el pulso que da ritmo a mi existir. Tu alegría es mi aliento, tu sendero, mi orgullo, tu distancia, mi nostalgia, tu esencia, mi victoria. Entre penas y gozos tejimos nuestro lazo: hemos llorado, nos hemos desesperado, y caído al abismo… Pero, como el ave fénix, renacimos en risa, y vencimos. Te amo por siempre...

 Viento que Ama Vive, pero no como quien respira, sino como quien incendia un bosque en su pecho para que nazca un jardín de luciérnagas. Sueña no con los ojos cerrados, sino con las manos abiertas al vértigo. Ama, aunque el amor se disuelva como tinta en un océano que no reconoce su nombre. Si has de amar mil veces, hazlo como quien reescribe el universo con tinta de cometa y latido de reloj roto. Ama incluso al amor que se disfraza de espejismo, porque en su reflejo habita el temblor de lo eternamente efímero. La luna —esa gran pupila de mármol— vigila las danzas del insomnio, mientras las estrellas siembran secretos en los bolsillos del cielo. El sol, viejo amante de la distancia, acaricia el mundo con labios de fuego y manos hechas de esperanza. Cuando cae el telón del día, la neblina, actriz de máscaras infinitas, nos enseña a caminar con los ojos del alma. La lluvia —carta sin remitente— cae para que recordemos la sed que somos. Con ella, la piel pide abrigo, el corazón exige...

 NO ME AMES CORAZÓN                                                    Por Margot Camones No te enamores de mí  romperé tu corazón  no me entregues tu razón  seré siempre tu verdugo en mí No me ames  no he nacido para dar amor  no me abraces con ilusión  no me ames  sonará la tristeza del tambor dejaré en mil pedazos tu razón  No me beses  no me acaricies me buscarás  y no estaré allí  soy libre como la paloma Vuelo como la mariposa No te enamores de mí  allí no estaré  esta infancia triste perversa no me permite  entregarte un amor de verdad No me digas que soy el agua  no quiero parecer tu luz no quiere ser el camino no me ames corazón  pronto te destrozaré  Seré el eco de ultratumba en tu dolor de perderme llorarás y seguiré este camino  no lo hago en mi razón...

 Tus ojos                              Una poeta de caminos y silencios Tus ojos guardan cristal, dicen que fulguran como el Huascarán, y aunque el Huascarán es sagrado, tus pupilas mienten en su fulgor helado. Son dos faroles engañosos tras la ventana de tu rostro, que no miran a quien siembra, sino a jardines ajenos, donde dejan su miel, como abejas errantes, infieles al panal. La dulzura de tus labios, cuando besan otras puertas del alma, se vuelve hiel sin raíz, verde en el trigal, amarga como sombra en la boca del sol. como la flor que habla en la boca de los suspiros.  Tus ñawis son capulíes maduros: brillan para el robo, pero sangran amargura cuando se muerden sin permiso, dulces por fuera, verdes aún por dentro. Dicen que tus ojos son como el Alpamayo, el nevado más bello, como un espejito de Chiquián reflejando pureza... pero detrás de esa sonrisa blanca escondes tormentas que ciegan. Si otros ...

  La gestión educativa andragógica en los CETPRO del Perú: desde la perspectiva los modelos de Juan Casassus Introducción En el contexto de la educación en el Perú, los Centros de Educación Técnico-Productiva (CETPRO) tienen roles fundamentales en la formación de jóvenes y adultos que quieren mejorar sus competencias laborales, reinsertarse en el sistema educativo o dar respuesta a demandas actuales del mercado de trabajo. A diferencia de la Educación Básica Regular, la Educación Técnico-Productiva se caracteriza por ofertar formación para una población diversa en contextos propios, con trayectorias educativas discontinuas, experiencias laborales previas y responsabilidades familiares. Esta situación exige una gestión educativa pertinente, flexible y contextualizada. En este contexto, la andragogía es una alternativa como un enfoque teórico-práctico indispensable para orientar los procesos educativos dirigidos a personas adultas que reconoce su autonomía, motivación intrínseca y...

 Convivialidad para descolonizar la barriga  Cuando hacemos referencia a "descolonizar la barriga", aludimos  a sanar algo que nos cambió desde hace mucho tiempo. Descolonizar es volver a nuestras propias formas o maneras de vivir, es recuperar nuestros saberes despreciados, nuestras comprensiones,  convivencias y nuestras memorias,  deslegitimados. Es también,  dejar de obedecer las ideas que nos  impusieron para hacernos avergonzar del  territorio, de la comunididad, osea de nuestrss convivialidades. Para Quijano (2000), es La Colonialidad del Poder, osea la  colonización no solo ocupó la tierra: también ordenó nuestros gustos, nuestras costumbres y hasta lo que creemos que es “buena comida”. Nos dijeron que lo nuestra es comida para pobres y con ello nos avergonzaron y obligaron a comer lo que ellos producen.  Estas son las razones por las que muchas veces preferimos lo importado, lo enlatado, lo lleno de azúcar, pollo, coca cola, etc...

El 24 de setiembre de 2025, a la una de la tarde, llegué a Sepahua, en vuelo desde Pucallpa. Sepahua es un pueblo amazónico asentado en la ribera del río Urubamba, en la región Ucayali. Desde allí debía embarcarme hacia Nuevo Mundo, distrito de Megantoni, provincia de La Convención, Cusco. No había margen de error: al día siguiente debía reunirme con docentes de secundaria que esperaban al Ministerio de Educación. Pero el bote regular ya había partido. En la Amazonía peruana, la movilidad depende del cauce de los ríos, y sólo hay horarios que nunca se saben si será antes o después. Perder una embarcación es quedarse varado en el tiempo. Un mototaxista, Jorge, me condujo de orilla en orilla preguntando por alguna salida. Todos dijeron que era imposible. La alternativa era un expreso privado: demasiado caro para mis bolsillos. Finalmente, Jorge me llevó a un barrio ribereño. Allí conocí a Julio y Mijail, dos padres de familia que muy contentos por la oportunidad de ganar platita aceptaro...

  Bolognesi en la palabra: memoria viva y escuela de identidad La obra colectiva presentada por la Asociación de Escritores Bolognesinos constituye un valioso aporte a la preservación, transmisión y revitalización de la memoria cultural de la provincia de Bolognesi. Desde su concepción, el libro se plantea un doble propósito: contribuir al Plan Lector de los niveles educativos primarios y secundarios, y reafirmar la identidad cultural mediante la difusión de narrativas, poesías y ensayos arraigados en la experiencia andina. La premisa que guía esta publicación, condensada en el epígrafe “Para que haya historia y no olvido” , resume de manera precisa su alcance y relevancia. No se trata únicamente de compilar textos, sino de generar un corpus que sirva como archivo vivo de la memoria colectiva , capaz de dialogar con las nuevas generaciones y de transmitirles un sentido de pertenencia. Entre los aspectos más destacados de la obra se encuentra la diversidad de géneros literario...

Jacinto Palacios vive en la guitarra de la memoria en la obra de Filomeno Zubieta Núñez En tiempos como las actuales y en un país sigue arrastrando desigualdades históricas y centralismos culturales, en el que las industrias culturales globalizadas imponen sus estéticas, sus voces y sus memorias hegemónicas, recuperar la historia de un músico como Jacinto Palacios Zaragoza , tal como lo nos muestra el Dr. Filomeno Zubieta Núñez en su reciente obra Jacinto Palacios Zaragoza y el huayno ancashino , es un gesto profundamente  político, simbólico y afectivo . Filomeno, no es aijino, pero es ancashino y como tal nos entrega una gran obra dedicada a Jacinto Palacios por ello, representa un gesto colectivo de memoria, una afirmación de las raíces vivas que florecen en las provincias, en las voces del pueblo y en las cuerdas de la guitarra. El libro está tejido con cuidado, con hilos de afecto y amarrado con documentos que han sido rescatados desde lo local, desde lo más íntimo que tiene...

  Pachamamita y Mayu me dieron la vida  (2023) Pachamamita y Mayu me dieron la vida (2023) es un relato testimonial escrito por Margot Jovanna Camones Maguiña , ambientado en el pequeño caserío de Huacna , distrito de La Merced , en los Andes de Áncash. A través de una prosa íntima, directa y cargada de memoria afectiva, la autora reconstruye los primeros años de su vida desde una perspectiva profundamente enraizada en su territorio y en los vínculos con la naturaleza viva. La narradora no solo evoca su infancia, sino que reconoce a la Madre Tierra (Pachamamita) y al río (Mayu) como los verdaderos pilares de su existencia . El texto no romantiza la pobreza ni la ruralidad; por el contrario, ofrece una mirada digna, amorosa y profundamente conectada con una infancia que se vivió en medio de carencias, pero también de aprendizajes esenciales. Desde una perspectiva testimonial, la autora ofrece una contracara a las narrativas urbanas o centralistas: su voz nace desde el camp...

  "ESTUDIÉ, LO LOGRÉ...POR REBELDÍA" #Prensahuaraz Testimonio de mi vida. Margot Camones Maguiña, docente, traductora e intérprete de quechua, compartió pasajes de su vida familiar, en un valioso testimonio. Nació en el caserío de Huacna distrito de La Merced (Aija) mayor de cuatro hermanos, estudió la educación Primaria en la I.E. Nº 86144 y culminó sus estudios secundarios en el colegio "Vicente Guerrero Palacios" de su distrito. Relató que para acudir a clases, debían caminar varias horas, por la distancia que separaba del lugar donde vivían hasta la escuelita. "Nos preparábamos de madrugada, para llegar a las 7.45 de la mañana" mencionó. Cuando iba creciendo, entendió que las largas horas de caminata, no debían ser por gusto, entonces comenzó a darle sentido a su vida, para avanzar. En casa teníanos muchas restricciones. Mi padre no aceptaba que hablemos en quechua, lo hacíamos casi a escondidas con mis hermanos. Sobre todo, mi hermano, recibía siem...

  Capítulo I – La puerta entreabierta N adie me enseñó que el amor podía comenzar con una discusión. Y sin embargo, así fue. Era el año 2011. Huaraz amanecía con esa mezcla de neblina y promesas, y yo acababa de ingresar al bachillerato con la cabeza llena de sueños y la espalda cargada de miedos. No era una jovencita ingenua, pero tampoco sabía lo que era dejar que alguien entrara más allá de lo necesario. En esos días, todo era con desconfianza, incluso la amabilidad. Fue entonces que conocí a Jorge. Él venía de Piura. Profesor principal. Impecable en su vestir, con una voz segura y una forma de mirar que parecía leer más de lo que uno decía. Desde la primera clase, discutimos. No por rebeldía, sino porque algo en mí no podía simplemente asentir. Me gustaba pensar por mí misma, y él... él parecía disfrutar de esa resistencia. —Usted no puede generalizar así —le dije una vez, alzando la voz mientras toda el aula contenía el aliento. Él me observó con una calma desconcer...